30 de agosto de 2011

Cumples Años

JUAN PABLO JIMÉNEZ -.

“A los 29 ¿quién no es
Frágil, Doliente,
Cínico y Valiente?”

Álvaro Henríquez

Yo nací el mismo día que mi mamá estaba de cumpleaños. O sea, cuando ella estaba pariendo, con todo el dolor propio de eso que jamás sentiré, estaba celebrando su cumpleaños. O sea, yo era una especie de regalo para ella en ese día cuando es probable que ni siquiera se acordara que era su cumpleaños.

“El medio regalito…” “El medio cacho…” suele decirme el mundo cuando les digo a los mortales que cumplo años el mismo día que mi madre.

Estoy acostumbrado. Algunos se emboban pasándose películas esotéricas.

Veintiocho de agosto de mil novecientos setenta y tres. Dos semanas después el hijo de puta de Pinochet comenzaría a torturar y matar gente. 

Incluso a señoras que nunca tuvieron nada que ver con nada. Señoras que se vieron obligadas a meter la cabeza en baldes con caca o a aguantar que los milicos en sus vaginas apagaran colillas de cigarros.

A mí como que no me importa estar de cumpleaños. Siempre quiero estar como atolondrado, como ratón envenenado. En el fondo, quiero que todos se vayan a la concha de su madre ese día.

Quiero irme al mar. Incluso he pensado que en esta fecha quiero ser el controlador de un faro. O un astronauta. O el que lleva pisco sour a las habitaciones de un motel. Que nadie sepa de mí. A quien mierda puede importarle que hoy esté pisándole los talones a los cuarenta.

Es como la Navidad: quisiera estar borracho a las 11 de la noche en mi cama con la luz apagada. O el Año Nuevo: quisiera estar jugando al ludo a eso de las cero horas un minuto, sin tener que cumplir con aquel decreto que me obligue a bailar cumbia para evadir los problemas. (La gente baila para evadir los problemas. También lo hace con el karaoke. Qué imbecilidad. Yo soy un imbécil que evade con botellas)

“Tus cumpleaños siempre son radicalmente distintos” me dice Cyntia, compañera de trabajo y amigota. Y claro, hace tres años pagué una fortuna para celebrar mi cumpleaños treinta y cinco en el mejor club de mi ciudad-pueblo. De los 60 invitados, con el tiempo unos 50 culeados me dieron la espalda. 

Aquella vez mi ex esposa hizo un espectáculo de danza árabe. Movía su cuidado culo. Se le veía la mitad de las tetas. Y estaba sentada a mi lado en la mesa HIP: “Hueones Importantes”, actuando como que estaba feliz porque su marido estaba feliz.

- Cuando bailaste, ¿lo hiciste para mí? –le pregunté días después sabiendo la respuesta.

- Lo hice para que vieran mi arte –dijo La Quintrala. O sea, para lucirse.

A las 8 semanas se fue de casa después de algunos líos de faldas. (Entiéndase que las faldas eran de ella: según declaró yo le reclamaba porque eran muy cortas).

Un caballero sí tiene memoria. Por eso me acuerdo que al año siguiente celebré en la casona que se llevó el terremoto con un puñado de gente que amo y amaba. Esperaba un hijo con la chica de los 2 turrones, ángel que perderíamos al rato después en esos días del aniversario patrio. Corría 2009.

Al año siguiente me fui a la playa con mi hermana, su pareja y Fonola. Hicimos asados, bebimos y fumamos pasto en la madrugada frente al mar, esperando que el tsunami nos llevara o nos dejara. Daba lo mismo.

Y este veintiocho estaba comiendo carne de chancho y bebiendo vino con Cyntia, María Elena y Enrique. Estos últimos son mis compadres (dado que confiaron, a pesar de mi retardo mental, en mi buena voluntad para regalarme simbólicamente a Laura, su primera hija).

En el intertanto compré El Libro de Urantia, recibí regalos simples pero hermosos y Andrea, esa muchacha de los ojos de miel que ha sido la única que sabe conocer mi esencia en medio de la guerra, me acompañó en casa de los viejos aun cuando a su madre el cáncer le esté conquistando territorios en el organismo todos los días.

Mi padre en mi cumpleaños lloró. En el cumpleaños mío y de su esposa. Andrea ya se había ido.

Y hablamos de la vida. Y recordó sus pellejerías. Mi hermana lo abrazó por la espalda. Mi madre, le acarició las canas. Mi hermano a la distancia debía cuidar a su castor que viene en camino.

El celular sonó todo el día. Yo volví a recordar la fragilidad de la vida. Se volvió a cumplir la profecía de Cyntia: que todos mis cumpleaños son radicalmente distintos.

13 comentarios:

  1. Brisa de Primavera30/8/11

    No se haga el malo, feliz cumpleños.

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  2. Todos los cumpleaños son distintos como lo son cada día de nuestras vidas.. cada instante. Tu amiga, sabia como toda mujer conoce como ponerle onda a la vida de un hombre que está en su día más flojo, acierta en su predicción inefablemente y te hacerte valorar este momento.. well done!
    Tu escrito odioso a primera vista me recordó a unas cartitas desprovistas de toda calidad literaria que compartíamos con mi amiga de la infancia en los cumpleaños y en las fechas festivas que mencionás. Las mías eran bien frustrantes y las de ella una perfecta planificación de lo que puede hacerse para tener éxito en la vida.. uh.. qué mal pensé y bueno cada uno se lo toma a su manera, la mía era rabiar. De modo que te acompaño el sentir..
    Qué va.. un año más o menos no hace la diferencia.. a los 30 estoy frágil, doliente, cínica y valiente.. No hay razones para llorarle u odiar especialmente a los 29.

    Saludos y felicidades!!

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  3. Listo, entonces espero el próximo post en veintiocho de agosto de 2012.
    Un abrazo!

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  4. Lucía31/8/11

    Cumples años?? Festeja como te venga en gana!! Muy interesante, saluditos.

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  5. Tan odioso que resulta simpático y al final hasta conmovedor. Si es su cumpleaños de verdad, vayan adjunto a mi saludo los mejores deseos.

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  6. Excelentes cumple años, gran post.

    Salut, Francesc

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  7. Este culeado de Muzam no le dará la espalda amigo Jiménez. Usted, al igual que yo, es un upeliento. Ese es el adjetivo peyorativo o festinador con que se moteja a los hijos del intento de socialismo allendista.

    Lo de la casualidad cumpleañera con su señora madre, pues que sirva para ahorrar cornetas, globos y challas.

    Su letras parecen traer musicalización de fondo, especies de acordes risueños, jocosos, sucios y melancólicos, como la música de carnaval que acompaña a un borracho triste.

    Me gusta mucho su estilo sin complacencias con el lector ni pretensiones de adulación barata.

    Un fuerte abrazo.

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  8. El climax creativo de tu obra es la mención al abuso de los milicos en la dictadura, deberías extenderlo y sacarle mas olor al tema. esta bien lo demás, solo intenta una introducción un poco mas flash.

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  9. Claudio G.2/9/11

    Pensé que el escrito era bello, agradable de leer, pero me equivoqué. Me desilusionaste, sobre todo porque se nota que hablas de tu vida tan desgraciada que no sé porqué, gente como tú no se va de una vez por todas y dejan de distribuir esa mala honda, esa tristeza con la que llevan sus vidas y lo plasman además en un escrito que podría entregar mejores cosas, mejor vibra y buena luz.

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  10. Francisca Herrera2/9/11

    Jiménez, Una verdadera lata! hablas de tu vida? o son cosas que se te ocurren?...mmm al leerlo denuevo parece que hablas de tu vida. Que mal te expresas ! sobre todo de las personas, que mal! mal escrito!!! espero cosas mejores en este blog.

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  11. ...traigo
    sangre
    de
    la
    tarde
    herida
    en
    la
    mano
    y
    una
    vela
    de
    mi
    corazón
    para
    invitarte
    y
    darte
    este
    alma
    que
    viene
    para
    compartir
    contigo
    tu
    bello
    blog
    con
    un
    ramillete
    de
    oro
    y
    claveles
    dentro...


    desde mis
    HORAS ROTAS
    Y AULA DE PAZ


    COMPARTIENDO ILUSION
    PLUMAS HISPANOAMERICANAS

    CON saludos de la luna al
    reflejarse en el mar de la
    poesía...




    ESPERO SEAN DE VUESTRO AGRADO EL POST POETIZADO DE ESTALLIDO MAMMA MIA, TOQUE DE CANELA ,STAR WARS, CARROS DE FUEGO, MEMORIAS DE AFRICA , CHAPLIN MONOCULO NOMBRE DE LA ROSA, ALBATROS GLADIATOR, ACEBO CUMBRES BORRASCOSAS, ENEMIGO A LAS PUERTAS, CACHORRO, FANTASMA DE LA OPERA, BLADE RUUNER ,CHOCOLATE Y CREPUSCULO 1 Y2.

    José
    Ramón...

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  12. Felicidades, muy bueno el post a pesar de su pesimismo.

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  13. María del Pilar Torres11/9/11

    que pena que para que haga un escrito siempre tenga que hablar mal de todas las personas que lo rodean o lo rodearon... debería empezar por casa... me gustaba leerlo ahora me pasa que me da un poco de lastima, me lo imagino tan .... y bueno... si usted tuvo una quintrala no creo que sea mejor que eso.... por que no escribe de cosas lindas... de algo que lo haga feliz... que lo llene por completo???

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