CLAUDIO FERRUFINO-COQUEUGNIOT -.
Nueva York.
Janis Joplin levanta los brazos en la entrada del hotel.
El frío hace pilares violetas. Ella, Janis, sonríe, y ya no importa que Leonard Cohen le diga que la recuerda, porque ya está muerta y sin más los púrpuras pantalones de esta noche. Su habitación sigue allí; y la de Dylan Thomas; y la de Sid Vicious.
Es el hotel de los muertos. De páginas y pinturas. Paredes de arte. Así lo siento, yo que abro un libro en su vestíbulo, seguro mientras Nueva York no me encuentra.
Jenny, Delia y Claudio tenemos una pieza. La ventana da al patio trasero de otro edificio y a unas escaleras. Adentro, la baranda negra de las gradas sube y baja en espiral. Tanto que busco fantasmas sin hallarlos, aunque sé que en uno de los cuartos Bob Dylan escribe "Sad-Eyed Lady of the Lowlands".
Publicado en Opinión (Cochabamba), 30/8/1991
Publicado en Presencia Literaria (Presencia/La Paz), 22/9/1991
Imagen: Toma nocturna de la fachada del hotel
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