Mañana será otro día

LILYMETH MENA -.

Era 1984 y para las cinco de la tarde la mayoría de los hogares mexicanos sintonizaban el único canal capaz de entretener al mismo tiempo a chicos y grandes. El canal de las Estrellas inundaba las pantallas con programas que ya fueran grabados o en vivo, hacían las delicias del pueblo; pues en aquellos tiempos la señal satelital era únicamente placer de la gente rica que podía hacerse de una antena parabólica sobre su techo. Los demás nos teníamos que contentar con lo que se transmitía por los escasos canales que existían en televisión abierta.

Para el horario vespertino las telenovelas donde la mayoría de las protagonistas saltaban de la condición más humilde para terminar casadas con un rico empresario, hacían derramar el llanto de las dulces amas de casa sobre sus mandiles con holanes y la camisa limpia del marido extendida sobre el burro de planchar, mientras los niños jugaban desde hacía horas abajo en el patio común. 

Un poco más tarde y para la complacencia de los señores que llegaban cansados de la jornada laboral, Gina Montes se contoneaba con su cintura breve y su generosa cadera envuelta en mallas negras de red y botas altas, alrededor de un César Costa con voz de puberto que nunca llegó a la madurez (y me refiero únicamente a la voz).

En otro segmento del programa, el niño Chabelo se sentaba sobre la pierna derecha del mismo Cesarín, con unas pecas mal pintadas sobre las mejillas sonrosadas y unas líneas que descendían desde las comisuras de los labios hasta la barbilla, simulando al muñeco de madera “Titino”, quien solía distinguirse y hacer a los pequeños doblarse de risa por su ingenio y simpatía siempre más brillantes en comparación a los de su ventrílocuo. 

El show del Loco Valdez era uno de los programas en vivo, con lo cual se podía gozar de la improvisación de los grandes cómicos de antes, que con un humor totalmente blanco le arrebataban al público sonoras carcajadas (aunque lo que todos queríamos era ver a Olga Breeskin tocar su violín), sin tener que hacer mal uso de un excesivo doble sentido que raya en la vulgaridad, como lo hacen ahora las producciones que se transmiten oportunamente a la hora de la comida. 

El último programa en transmitirse antes de que los niños tuviéramos que irnos a la cama era el del señor Chespirito. 

Aquellos que me guardan como amiga saben la opinión dura que tengo para este señor y su programa. Aunque ya aquí entre nos y siendo la hora de las netas. Todo el malestar personal que me causa y me ha causado su programa desde siempre, se refiere estrictamente a lo que se refleja en él de México y su gente. Que a decir verdad era un cuadro por demás realista.

¿Quien de nosotros no conoció a una señora de edad avanzada parecida a Doña Clotilde, mejor conocida por “La bruja del 71"?

Estoy casi segura que en la vida de todos existe el recuerdo de ese vecino moroso que nunca tiene para pagar la renta, y el casero que con su portafolio tocaba para cobrar lo atrasado. La señora con sus eternos cabellos entubados y su mandil de cocina sobre el vestido, el niño malcriado que de modo soberbio llama a todos los demás “chusma”, la niña que ya teniendo nueve años no sabe ponerse bien el suéter y trae una coleta mas arriba que la otra. Pero es quizá el personaje que más me puede, aquel del niño huérfano que vive dentro de un barril de madera en una vecindad, que acostumbrado a su hambruna diaria se conforma con el amor platónico y creciente hacia las tortas de jamón con un poco de queso. 

Un retrato de México bastante deprimente que a comparación de series americanas que podíamos disfrutar por el canal cinco como Magnum, Los duques de Hazzard y Dinastía, nos hacía reír a fuerza de reflejarnos en ese cuadro a colores. Como aquel que se ríe nerviosamente de un chiste que le han contado, porque se ve proyectado de manera cruda en lo que debiera ser una exageración de la realidad. 

Antes de dar las diez, Topo Gigio cantaba embutido en su diminuta pijamita, para despedirnos y enseñarnos desde niños que mañana será otro día. Siempre será otro día.