Pelota roja

LILYMETH MENA -.

Si, ésta mujer tiene miedo. Sólo hay que ver el modo en el que sostiene el lápiz entre los dientes y sus uñas tan mordisqueadas. No siendo vieja aun, le preocupan cosas absurdas que en realidad a nadie debieran importarle. Se acuerda de sus días de infancia, de aquella pelota roja que tanto le gustaba. Un día la pelota se fue a esa parte del patio de donde las pelotas no volvían nunca. La señora del nueve salía con su cara de bruja y luego de soltar gritos ininteligibles se devolvía a las entrañas de su hogar con todo y la cilíndrica propiedad ajena.

Le aterra volverse una señora del nueve.

Que no tolera sonrisas de niños, ni pisadas fuertes, que sólo tiene un poco de amor para sus plantas y su gato.

No quiere vivir sus últimos años en una casa que apesta a humedad y a viejo, una casa en la que sólo entra la luz que permiten pasar los huecos de las gruesas cortinas, y la puerta que se abre una vez a la semana para recibir al repartidor de víveres.

El carácter le ha cambiado tanto en los últimos años que casi puede sentir pena por esa sombra que camina por la casa, con una taza de leche y arrastrando los pies.

Siente pena y asco.

¿De dónde salen criaturas como esta? Se pregunta sin dejar de ver a esa vieja parada delante de ella en el espejo. No se explica por qué a algunas personas se les da tanto tiempo para fastidiar a los demás y cómo otras velas se apagan tan rápido.

No, no hay justicia en este cochino mundo.

Esas fanfarronadas de que el universo tiene un plan divino para uno no son mas que una mentira piadosa que nos cuentan a todos para que no dejemos de ser productivos. Si al final, de ese producto nos alimentamos todos, no nos convienen las dudas existenciales de tanto pinche deprimido.

Que patética existencia del que se conforma, del que deja de soñar, del que deja de creer. Y sin embargo somos tantos los que vamos renunciando, los que perdemos la fe.

Los que ya no esperamos nada.

Al diablo con la indulgencia, con la ajena y con la propia.

Si de todas formas, todos llevamos una vieja del nueve dentro que no nos deja disfrutar. Es una gran mentira esa patraña de que vivimos cada segundo como si fuera el ultimo, nos la pasamos en contemplación dejando que el tiempo se nos vaya de las manos, como agua jabonosa con la que ni siquiera nos lavamos la mugre apelmazada de tanto sueño frustrado.

De tanto amor perdido.

Podría tal vez, vivir como los alcohólicos; pensando que lo único que importa es sobrevivir y resistir un día a la vez, quien sabe, tal vez todavía puedo.

Shhh…silencio, escucho una pelota roja rodar hasta mi puerta.