El Libro de Lamentaciones de Edmundo Morales

EDUARDO MOLARO -.

/ Del Atlas Desmemoriado del Partido de Lanús

El famoso poeta de la calle Ituzaingo, Edmundo Morales, se caracterizaba por ser muy prolífico a la hora de dejarnos testimonios poéticos. No así a la hora de producir la mínima cantidad de bulones requeridas en su empleo como operario de la fábrica de tornillos "El retorcido".

Algunos denuncian– y la especie no fue desmentida– que jamás fue despedido de ese empleo porque contaba con la protección de Emilia, la hija del dueño de la fábrica, una dama de cierta distracción moral y un llano espíritu poético.

Sin embargo no es su tarea en la industria la que cada tanto motiva citarlo aquí, sino la buena literatura que Don Edmundo supo regalarnos casi diariamente. 

Es justo decir que su estilo se iba acomodando a circunstancias no muy precisas. Tal vez por ello no faltó quién dijera que "Edmundo escribe a gusto de la consumidora de turno. Esto es: Según la mina que se esté queriendo levantar".

Sin embargo hubo una época en la que el poeta entendió (o creyó entender) que todo lo que la vida le entregaba era material dispuesto para la buena poesía. Desde las eternas interrogantes de la vida hasta un beso robado en las calles oscuras; desde el melancólico recuerdo de su madre al por qué lo perros quedan abotonados después de aparearse. 

Y así nos topamos con su Libro de Lamentaciones, donde Morales no le hacía asco a ninguna temática quejosa.

Así por ejemplo, a través de su textos muchos pudieron saber (o suponer) por qué Edmundo fue detenido por la policía acusado de exhibicionismo, aquella tarde en la que salió raudamente por la ventana de la casa del Dr. Guampetti: 

He perdido lo soñado y - sin embargo-

mucho más habré perdido en el futuro.

He dejado mi cantar en el más duro

sacrificio en los altares no sagrados.

Y he perdido, en cada vez, el sueño vano;

he perdido el placer de lo sencillo.

Y he perdido la honradez cuando he pecado…

¿ Dónde mierda habrá quedado el calzoncillo?

Hombre de un corazón oferente, fue muy extraño para sus vecinos y cofrades entender cómo y por qué durante dos semanas no se lo vio a Edmundo con ninguna señorita.

Sin embargo algunos encontraron la explicación a tal rareza en otros versos del Libro de Lamentaciones.

Oh, Eternas y voluptuosas Ninfas! 

Oh, Hadas de un destino de desdén!

Oh, Náyades, que adoran a Artemisa!

Oh, Nereidas, que jamás usan sostén!

Ay de mí, Sirenas del hastío!

Ay de mí, piel de gramilla!

¿ Quién de todas se ha robado el sueño mío?

¿ Quién de ustedes me ha llenado de ladillas? 

No obstante, algunos prefieren adjudicar el espanto del poeta a esta nefasta estrofa:

La besé y la abracé con desenfreno,

Cautivado por las mieles del amor!

Oh, Sorpresa! Al descorrer todos los velos…

… me di cuenta que, al final, era un señor…

Acaso El libro de Lamentaciones fuera el más leído por las viejas en las peluquerías. Edmundo, lejos de estar feliz por esto, descubrió que aquellas mentes obtusas no buscaban poesía sino chismosas revelaciones.

Tal vez por eso se las ingenió para introducir en todos los libros existentes, a modos de anexo, una página dedicada a las señoras que solo leían sus poemas para conocer las más oscuras indiscreciones del poeta.

Como reliquia saqueada de algún lejano templo sagrado, he aquí aquellos versos infames:

A las damas que frecuentan mi poesía

Solazándose en mis burdos desatinos,

les dedico mis más tiernos adjetivos, 

que son hijos del desdén y la ironía.

Aconsejo: lean bien y con amor

estos versos florecidos a deshora.

Yo deseo que se vayan pues, señoras,

A la puta madre que las reparió!

No conforme con eso ( y un poco cebado ), el poeta intentó añadir otro poema llamado ¨Que se hagan dar por culo ¨, pero afortunadamente fue frenado de manera oportuna por sus amigos.

Hoy casi nada queda de aquellos poemas autorreferenciales. 

Sin embargo es posible encontrarse con alguno de ellos tallado en algún banco de plaza o escatológicamente escrito en las paredes de algún baño de la Estación Lanús.

Lo contundente es que Morales ya no hizo catarsis a través de sus versos.

Para eso siguió prefiriendo cogerse a la esposa del Dr. Guampetti, siempre tan predispuesta, ya sea para rendir culto a Venus como para prestarle el oído al poeta y consolarlo sabiamente con un siempre mendaz pero efectivo…¨ Tranquilo, mi amor. No hay mal que dure cien años ¨.

La respuesta de Morales siempre sería la misma: 

"No tengo tanto tiempo…"

Pintura: Roger De La Fresnaye-The Poet