De yeso y de palo

LILYMETH MENA -.

México es conocido por su religiosidad. Casi el 80 por ciento de la población es católica. Lo feo de todo este asunto es que se es católico desde antes de nacer. La madre toma un libro con nombres para el bebé, busca entre los que se distingan por parecer bíblicos y así es como se le nombra a un feto que aún no tiene ni piernas.

Otro modo más bestial para nombrarlo a uno es tomar el calendario, cubrirse los ojos con un paño y señalar con el dedo índice usando el santoral como blanco. Una vez que has nacido te bautizan sin preguntarte, te mojan y te embadurnan en aceites para sacar el demonio que viene dentro de tí. A partir de ahí cada domingo te llevan en brazos a escuchar misa. Ya un poco mas crecido vas por tu propio pie, pero jalado de la mano de tus padres.

Aquí se es católico porque es un hábito adquirido, por herencia, por ignorancia, por nada que tenga que ver con lo que se supone que debiera ser la fe. Como mortal entiendo la necesidad de tener un ente enorme, todopoderoso, que con su mano divina nos prodigue y nos proteja, una imagen digna que contenga las mismas proporciones de adoración y temor; necesitamos el consuelo de que al morir, si hemos sido buenos o al menos si nos arrepentimos de nuestros pecadillos a última hora, no moriremos del todo, que esta alma, energía, o lo que quede de nosotros luego que el cuerpo ha sucumbido, irá a parar a un edén cargado de llanos plateados y ríos de estrellas. Que hay que sufrir en vida para disfrutar en la muerte. Que nos reuniremos con todas las personas que conocimos y que murieron antes que nosotros, que formaremos parte de esa gran luz que de momento sólo adoramos de lejos y que gozaremos de la vida eterna.

Aunque entiendo todo lo anterior, prevalece en mí el lado lógico que exige respuestas, que mira lo absurdo en besarle la mano a un tipo que por suerte o conveniencias ahora porta el título de obispo o cardenal, como si fuera un ser que se encuentra por encima de los demás. Que mientras las arcas del Vaticano rebozan de riquezas, exista tanta carencia fuera de él y que para vestir a un señor al que llaman papa, hagan falta cuatro doncellas religiosas y dos valet. ¿No puede vestirse el solo?

Mucha gente te cataloga como una especie de paria o apestado cuando no profesas ninguna religión, creen que eres víctima de una especie de locura incurable que probablemente hasta sea contagiosa. Se dan el lujo de señalarte con el dedo y cuchichear a tus espaldas, ¿no son también pecado o cosa fea la blasfemia? ¿la cizaña? ¿el repudio? ¿la soberbia? ¿el desdén? Para la gente es peor ser una oveja descarriada que ser oveja negra.

Pocas veces en los treinta y cuatro años que he vivido, me he topado con personas que sin ningún apasionamiento sienten curiosidad por mi condición en cuanto a este asunto. Me hacen algunas preguntas con ingenuidad, algunos entienden, otros no. Les cuesta trabajo entender mi concepto de fe, no por que no quieran, simplemente les resulta de verdad difícil comprender algo tan distinto a lo que les han metido hasta la medula desde que nacieron.

Yo me limito a decirles que mi fe es tan grande que no necesito encasillarla en ninguna imagen etérea, en un santo de yeso, o en una cruz de palo; que para sentirme en paz no requiero entrar a un lugar construido piedra sobre piedra, porque la calma que me cubre está en todas partes. Que para mí la iglesia no es buena. Bueno es el sol, el monte, el agua del río, el hombre, por que intenta, de verdad intenta serlo, y cuando menos pensamos estar cerca de la perfección, es cuando en verdad lo somos.

Ojalá el hombre en general aplicara un poco (no mucho, tan solo un poco) de esa devoción que vuelca en la iglesia o su religión, en lo que tenga más a la mano, en lo que le rodea, en aquello que tenga más cerca. Estoy segura que todo funcionaría mucho mejor de lo que funciona ahora. Pero, no me hagan mucho caso, dice la gente que soy atea y…que estoy loca.