Esta es para mis muertos

  

Esta es para mis muertos, sólo para ellos, sólo para mí con ellos, sólo ellos

Fueron mis amigos, mis compañeros. Fueron mi vida: lo siguen siendo

Fueron travesías y arena, fueron ardor, estrellas y desconcierto

Fueron militancia y certezas, fueron vinos y abrazos, más abrazos y más vinos. Fueron pueblo

Fueron todas las palabras que nos compartimos, nos convencieron, nos guiaron y nos ampararon en la larga marcha de la historia

Fueron las playas y las montañas que vimos juntos, de pie, en el crepúsculo. Fueron ellos

Fueron la emoción que sentimos al verlas, conmovidos, hermanados, ante tanta belleza

Fueron canciones, victorias, poemas, miradas  -fueron Fanon y los blues, los blues del alma, fueron guitarras que se desataban, guitarras como aguijones, guitarras que enloquecían: fueron la celebración de la vida, nuestra pura y dura vida

Fueron amaneceres congelados de frío en el medio de algún camino o a la sombra del Sajama

Fueron selvas, fueron desiertos, fueron luz agradecida. Fueron ellos

Fueron pasiones, sangres, silencios, fueron islas, memorias, desafíos –nunca dudas, nunca miedo, nunca traicionarse uno mismo

Fueron tristezas, dolores, ofrendas: atardecer con singani en San Lucas adentro, Chuquisaca sur y profunda o una cerveza fría, bien fría, en el bar donde naufragábamos después de hacerles el aguante a las Madres de Plaza de Mayo exigiendo “aparición con vida” –la misma vida que se les escapó de las manos, a ellos, a mis muertos

Fueron ilusiones, alegrías, fueron derrotas, congojas y consecuencia y nuevos bríos

Fueron las olas del mar que mecían la nave alucinada de los locos y la llevaban lejos, allí donde los albatros, allí donde Moby Dick era libre y no moría, allí donde la mar profunda sólo podía bendecirnos, curarnos y cuidarnos. Fueron banderas y piel y pueblo movilizado y cartas que rompían la distancia y espejos y brisas, fogones, campamentos, osadías que sentíamos abajo y arriba, en los huevos y en el corazón. Fueron ellos

Eran ellos. Sólo ellos. Fueron mis amigos, mis compañeros

Fueron mi vida: no sólo hoy, que están aquí mientras los escribo: lo siguen siendo

Está es para ellos, sólo para mí con ellos

Esta es para mis muertos

Sólo para ellos

Sólo ellos.

Pablo Cingolani

Antaqawa, 1 de noviembre de 2018