Extraña cartografía

Yo no sé nada

 

Nunca lo supe, nada, jamás supe nada de nada, pero si acaso un día, una vez, en algún lugar, bajo una higuera, viendo un tero, soñando con dagas anticipadas

 

Sabré de algo, cualquier cosa, lo mínimo indispensable, lo que puede que sea que me aliente, me incite, me inspire, en suma: no me rompa las pelotas y me venga en gana

 

Ese puñado de conocimiento, algún asunto, cuestión o tema, ese puñado de arena o de tormenta que recojo de llámese camino, sitio, meseta, archipiélago, hiedra, viento, can, gatito, colibrí o sirena

 

Llámese lava o un túnel, la luz del sol o seis mil hormigas que me pican en la selva porque

Infeliz de mí, interrumpí su rumbo, su huella, su osadía

 

Si algo, algo que ya esta labrado en mi piel de otoños y ocres y orillas

Está incrustado en la vena que estalla y no es sólo sangre sino también poesía la que mana

Huye conmigo a todas las playas pero permanece adentro y en el fondo, como cada  montaña

 

Eso, eso que sé o sabré de mí, yo que no sé nada, lo escaso, lo escueto, lo que nunca distinguiré si son pulpos que Isidoro D.  me manda el muy cabrón desde su galaxia y Montevideo, si son las cicatrices etíopes y los barcos ebrios revisitados, si son jinetes sin sombra si son la sombra que anhela jinetes

 

Si son lo que no sé, porque yo no sé nada

Llámese el silencio absoluto –que lo merezco, si acaso una recompensa ansío

Llámese el vacío o la gloria, que son lo mismo

Llámese el soldado Casco, guerrero de las Malvinas

Llámese peronismo como metáfora de la historia

Llámese Nemo, llámese Nadie

Llámese un abismo que sucede a otro abismo y así hasta encontrar no a la madre de todos los abismos que me importa un carajo encontrarla sino a la consecuencia de ir de abismo en abismo que eso sí que no es vano

 

Si allí, si algo sentí y algo supe, algo de medusas, de micas, de níquel, de nieve

Algo que huela a alguna cosa, a herida acaso, a cicatriz y a fiebre

Algo desesperado pero no cautivo

Algo como pétalos o luciérnagas en la noche del Madidi

Algo como un blues de Pappo o de John Lee Hooker, algo como un blues…

 

 

Eso, eso para mí, eso es por lo que escribo y te siento

Eso es, por lo que nunca me rendiré, y por lo cual celebro

A cada hormiga que hay en los bosques

 

Eso, eso de mí, que no sé nada

Eso, para mí, no se llama poder, no se llama dinero, no se llama, llama

Eso para mí, se llama mapa. Se. Llama. Un. Mapa.

 

Un mapa.

 

Pablo Cingolani

Desde algún lugar, 28 de junio de 2020

Fotografía: Lorena Ledesma