Los santos, los muertos…

Los santos, los muertos…

San Burroughs, patrono de las jeringas y de los almuerzos desnudos, ampárame de todos los vicios

Santa Evita, mártir de los humildes, báñame con tu gracia para seguir, con tu misma humildad, tu huella

Santa Maradona, desmiente estos estúpidos tiempos, alza tu voz de nuevo

San Cristóbal, guíame, deja que siga

Santo Jimi, Jimi Hendrix, alza tu guitarra, sigue tocando tus blues, electriza este mundo desmagnetizado y que Santa Janis, a tu lado, nos libere del dolor, su dolor, nuestro dolor

San Roberto Arlt, escribe otra vez tus siete locos, tus lanzallamas, tus juguetes rabiosos

San Giap, General Giap, vuelve, vuelve a lanzar la ofensiva del Tet

San Omar, Omar Torrijos, y San Jaime, Jaime Bateman, que la rumba sea faro, que la alegría, revolución

San Flaco, Spinetta por siempre, patrono de la poética del rock, alma de diamante

Santa Memoria, no te olvido, no me olvides

Santa Nieve de los Andes, brilla, brilla, brilla

Santa Piedra de las Quebradas, abrázame, ilumina mi rumbo en las Santas Punas de Bolivia y todas las punas

Santo Pasolini, inspírame

San Amazonas, resiste como la Santa Selva

San Guevara de La Higuera, San Néstor Paz de Teoponte, San Javier Heraud del Amarumayu, resuciten entre árboles y pájaros

Santo Destino, Santo Roby del Santiago del Estero, Santa Norma Montonera de la ESMA, Santo Delirio sobre el Chimborazo…

“Di la verdad a los hombres…”

Santa Verdad: sana, sana, sana.

Pablo Cingolani

Antaqawa, 1 de noviembre de 2024